La pluie barbouille,
au dessus de nos têtes,
un arc en ciel de gris.
Gris souris, gris perle , gris pierre de lune.
La nature, qui n'a rien demandé,
se délecte de cette saucée.
Nous sommes heureux du temps qu'il fait.
Sous ma fenêtre, un merle téméraire
vole mon raisin.
Le bec un peu trop rempli,
il semble hésiter à s'envoler.
Le temps venu, il m'offrira son chant
qui vaut bien quelques grains ...
